En el hocico (y ayunan).
En la mañana (y descalzo).
En las oficinas (y amparo).
En la guaranga (y ejecuto).
Y las balas preguntan si es prosa. Y los y las madres cantan hasta que les dan las tetas a algunos desprevenidos de cinco años y más. Y preguntan las balas si es prosa y osan contestarlas. ¿Es transfusión de sangre o las auroras cargan la batalla de la realidad en la televisión adulterada por las focas capitoneadas? Pues resulta que ni han venido ni hemos sido. Los poderes de la conversación, en esta noche de esteras, nos lavan la cabeza con shampoo preparado en la habitación del silencio. Una bata, un batero, una bolsa de agujeros y un remedio: tomar a consignación. Y todo lo que no te llena te hace sentir plena.
En El Principito (y flaquean).
En la cotorra (y fagocito).
En los auriculares (y moqueo).
En los paraísos (y podo).
¡A tu manera! ¡Pero y con todas las letras! Es arcano y viene desde tiempos de diseño (cualquier biblia es La Biblia). Ya entiendo que vas tragando la intención, el escalafón y un digestivo reflejo de Sinatra el cantor. Pero si baila en la caña, movelo a lo tenue y sacate la remera que vas a explotar de puro ómnibus y Ciudad Vieja, tomando las curvas como una putísima moneda de las pretéritas y estoy hablando de vos, del verano, del este y de tus copias fieles a las propias pieles. ¿Te chamuscaste el concepto? ¡Ja! ¡No vas a querer entender, nena! Al ritmo se lo lleva el Mercado Modelo a seguir, porque de buenas a primeras, la facha es lo que te hace heroína. Y todo lo que no termina te ilumina.